Il paraît que le bonheur fait peur.

Combler le néant par du Vin. On grouille, en Abondance. Palper la Poussière. Mordre. A la recherche du grand Tout et surtout du grand Rien. Faner. Elle m'émeut, elle gobe tout. Transparent. On rouille dans des méandres de Poésie Chimique. Absorber. Une odeur de souffre et d'amour mal émulsionnés. Grandir. Simple comme les jolies Choses. Jamais d'Attaches. Cracher. Racines de coeurs de pierre immuables. Quand cesserons-nous de faire semblant? Enclume. Ecume. Effluves.Evidemment que tout ira Bien.

'L'ivresse nous avait engagés à la dérive, à la recherche d'une sinistre réponse à l'obsession la plus sinistre.' - Le Bleu du ciel. Georges Bataille.

Using Format